Allora, il mondo dello spettacolo, la condizione d'artista, il voyeurismo dello spettatore sono veramente cosi diversi dallo stato di schiavitù? VENUS NOIRE è la storia terribile di una donna che finirà per scegliere la prostituzione come via di scampo: e di un'altra, altrettanto allucinante, dello scienziato Georges Cuvier che concluderà “le razze dal cranio compresso sono condannate ad uno stato di perenne inferiorità”.

Dai precedenti di chi la racconta, il tunisino trapiantato a Parigi Abdellatif Kechiche autore dei miracolosi LA SCHIVATA e COUS COUS, sappiamo quanto egli rifugga dagli schermi romanzati, dalle deduzioni psicologiche; per inseguire sempre, fino ad una estenuante, inebriante esasperazione, ogni forma di vita racchiusa nei suoi personaggi colti dal vero. Questa sua prima cronaca non contemporanea, dopo quella cosi solare e fiduciosa precedente, in parte sorprende, per la sua osservazione distaccata, analitica. Ma sappiamo quanto il cinema si risolva sempre in una questione di sguardo: il lato implacabile del film nasce non tanto in cosa si racconti, ma in come si è posato lo sguardo sulle vicissitudini della “Venere ottentotta”.

La forza, a tratti ai confini del sopportabile, di un film per tanti film cosi ambizioso da risultare impossibile che gioca anche sulla lunghezza e sulla ripetitività come VENUS NOIRE nasce proprio dal fatto che lo sguardo fin troppo disinibito dello spettatore di oggi è costretto a fare sua la medesima violenza, l'insopportabile crudeltà di quello (che noi ci illudiamo essere superato dal percorso della civiltà) di allora. Lo scoramento e la pietà che nascono dal film non sono mai in funzione di un calcolo melodrammatico: ma legati all'impotenza per quello sguardo di venire in aiuto alla rassegnata solitudine dei personaggi.